Vos
poèmes

Le ciel, pleurard, lâche une nuit creuse.
Sur mon toit que la brume vitreuse
Couvre de sa cendre nauséeuse.
Le bois est mort !

Pas un cri, pas un aboi, tout dort !
C'est l'heure où le vent givré du nord
Vient sécher ma plume, à l'inconfort
Du froid, réduite !

Le temps semble ralentir sa fuite.
Une larme au feu de chagrin cuite
S'en va mourir sur la page, enduite
D'un noir prenant.

La douleur qui la guette au tournant
Etanche la soif la bâillonnant.
Un vers naît, de pleurs dégoulinant.
S'ensuit un autre.

Pourrais-je un jour me faire l'apôtre
Des rimes d'antan que le temps nôtre
Voit comme des bouts de patenôtre
Aux mots défunts ?

Reverrais-je ces fleurs, aux parfums
D'hier, éclore ? Irais-je à ces fins
Que veut l'âme, par les aigrefins,
Martyrisée
Pour pâlir sa lumière irisée ?