Mon jardin.
Mon beau jardin, je l'ai dans mon esprit.
Je l'arrose, le soir, de vers antiques?
Sacrés tels des refrains de vieux cantiques.
J'avais vingt ans lorsque mon cœur s'éprit
De Prosodie ; abrité sous son aile,
Il est toujours cet amoureux fidèle
De ses appas, à ses pieds prosterné.
Il y voit son mentor et sa lumière
Sur le chemin du grand Art non borné.
De mes amours, la lyre est la première.
Mon beau jardin, je l'ai dans mon esprit
Où j'aime cultiver lys, phlox, pensées,
Jasmins, asters, en rimes encensées
Au doux parfum d'un glorieux manuscrit
Où les mots sont tels des lupins vivaces
Dressant au ciel leurs plaisantes tignasses
Au rouge ensorceleur dont sont jaloux
Le grand sumac et la rose trémière.
Bêche à la main, je chante, les yeux fous :
De mes amours, la lyre est la première.
Mon beau jardin, je l'ai dans mon esprit.
Venez y faire un tour, je vous invite !
Vous y verrez se promener l'élite
Des plumes d'or du bon temps où proscrit
Etait l'écart des lois pour que la langue
Des nobles vers ne fût jamais exsangue.
Ces poètes hors pair, ces morts-vivants,
Sont ici, chaque nuit, dans ma chaumière
Venez m'entendre dire à ces savants :
De mes amours, la lyre est la première.
Mon beau jardin, je l'ai dans mon esprit.
De ma sueur, de mes pleurs, je l'arrose
Pour admirer dès l'aube le ton rose
De ses reflets que mon âme chérit
Plus que tout en ce monde où se piétine
La fleur et, sur le cœur, se met l'épine.
Ah ! si j'avais l'épée en main, j'irais
De Prosodie exhumer la lumière
Qu'ils ont terrée et, partout, je crierais :
De mes amours, la lyre est la première.
