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Zeid MED

Le chergui



C'est la saison d'enfer où vient s'abreuver,
De sueurs, le vent d'est qui, dès le lever,
Souffle sur monts et prés pour faire crever,
De soif, les rivières.

Le soir, il dégueule toutes les poussières
Qu'il ingurgite en route sur les chaumières
Couvant des milliers d'âmes populacières
Près d'un lac mourant.

On lève yeux et mains au ciel en murmurant
Des mots étouffés dans un gosier souffrant
Un âcre assèchement au feu dévorant.
On prie; on implore...

Enfin, la nuit ! Une fraîcheur inodore,
Descend timidement; mais voici l'aurore
Qui, pressée, en plein four de Râ, vient éclore,
Brûlant l'horizon.

L'azur vire au blanc; ensuite, il perd raison:
Gris par-ci, noir par-là; du sable à foison...
L'orage éclate. Il lâche sa cargaison
Faite de clémence.

Deux jours après, Soleil reprend sa démence
Pour rôtir la bourgade qu'il ensemence
De braises et l'offrir à son éminence
Thermidor le Gros
Qui raffole d'y planter ses cuisants crocs.