Voici l'heure où les fleurs arrêtent de sourire. Elles ferment les yeux. Le zéphyr les berçant, Grisé par leur parfum, caresse le versant Que fait frémir la lune étendant son empire.
Un rossignol, ivre d'air pur, entame un chant Si triste que la nuit, pour son chagrin, s'étire. Ressent-il la douleur en mon flanc s'épanchant ?
Un pleur amer jaillit ; s'en suit un vers lugubre. La bougie expédie une odeur insalubre.
