Accoudé, tel le penseur de Rodin, il pense. Il pense au temps passé, qu’il n’a pu retenir, A toutes ces belles années, période faste de l’enfance Ou entre ciel et mère, il ne s’est pas vu grandir.
Soudain il se lève, s’étire, baille aux corneilles Il lorgne en coin sa femme qui de loin le surveille Et finalement se dit qu’elle n’est pas si vieille.
S’appuyant sur une canne en vieux bois d’olivier, Il se dirige à pas lents vers la porte d’entrée. La main sur le front comme pour scruter l’horizon, Il se noie à nouveau dans tes pensées sans nom.
Son épouse, quant à elle, ne le quitte pas des yeux, Car elle sait, pauvre femme, qu’au plus profond des cieux, Il aimerait s’éclipser, sans même un adieu.
Styves Aven's (prix inter départment grand ouest 1999)
