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Yannig WATEL

Petite mort

Quand s'étiolent les jours abattus et figés,
Le rideau d'étoiles -déguirlandé- s'imprègne
D'une sorte d'Assomption martiale, où règne
Un ciel aux reflets géométriquement mitigés

Scrutant le glacis effacé, devenu incolore
De l'adieu sang-et-or au Sépulcre vitré,
C'est sur un catafalque de verre trop feutré
Que je passe la fin de journée, à m'enclore

Orphelin du Soleil au crépuscule délayé
Je sanctifie l'astre entr'aperçu brièvement,
De minute en minute, assombri grièvement
Puis -par d'intermittents combats- balayé

Comme récitant l'oraison, à l'approche du soir
La tueuse-de-lumière s'édulcore ; il s'avère
Qu'un halo de clarté -violentée- persévère
Sous l'enluminure soumise du plafond-miroir

Dans la nuit démesurée, s'enfle d'effarement,
Avec ce qu'il contient de noirceurs funèbres
Dans l'obscurcissement blafard des ténèbres,
Ce que l'on nomme à présent : le firmament.

[ 29 Juin 2012 ]