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Yannig WATEL

L'aurore en blanc semble un lys immense

C'est l'hiver et les feuilles n'en finissent pas
De tomber ! Leur tourbillon imite une danse
Macabre, semblant larmes d'éternels trépas :
Sans flamme, l'aurore en blanc semble un lys immense

Et c'est un habit de Premier-Communiant
Que revêt l'aube froide, obscurément blanche,
Éther où tournoie un sabbat insomniant ;
Voici l'horreur sublime en manteau d'avalanche !

Mais, l'horizon gris et lourd ne sera pas gris
Toujours ! Ciels brouillés et lumières éteintes
Déjà, font place à des pans d'azur attendris
Où Phœbus recrée des myriades de teintes

En Roi des déités, le Soleil lactescent
Ravive le feu d'espérance qu'il recèle,
S'élève, puis aux pieds du jour opalescent :
Offre ses rayons d'or au Cœur pur de Cybèle.


[ 20 février 2014 ]