Lui, proche de la cinquantaine, Elle, vingt à peine, Peau de porcelaine, Regard d'émeraude, Une image qu'elle aimait...
Téléphone débranché, Porte fermée à clé, Toute une nuit prostrée Perdue, effrayée, pleurant Devant l'homme qui attendait Tranquillement installé Qu'enfin elle avoue Que c'est ce qu'elle désirait ! Bien sûr, au matin elle céda Lui donna ce qu'il voulait, Dans la douleur, sans plaisir... Il était satisfait, Il avait gagné !
L'homme tout-puissant Exerça son pouvoir... Elle venait quand il appelait, Il la prenait sans caresses Douleur, honte, Surtout faire semblant Pour ne pas vexer le maître, Puis il s'allongeait près d'elle Et c'est elle qu'elle détestait... Au petit matin elle rentrait Plus seule, plus sale, Ne regardant plus le reflet De son image dans la glace !
Un jour elle n'y retourna pas, A ses appels elle ne répondit pas, Elle essaya de reconstruire une image Qu'elle pourrait regarder... Elle n'y arriva pas.
