Esprit couche-tard, vertu oblique, D’un teint blafard, d’une terre pénible, J’ronchonne mes tares et ma trique, Dans une forêt de sacs sans vie, Aux ramures criblées horribles, De balles de fièvre et d’antalgiques, Aux âmes factices et amnésiques, Je braille l’aigreur et puis la mort, Tout ces puants jalonnent mon sort, Dans ce cimetière aux combles mornes, Souffrez maudits aux allures mortes, De mes plumes d’ombre je vous exhorte,
Et de mes tripes je vous exauce, Je feins me plonger dans la fosse, Aux pleurs amers et entendus, Les parangons, les parvenus, La kermesse à la vile confesse, Que ma lyre sèche vous agresse, Par mots et maux, l’étau d’la vie, Qu’il vous attrape et vous retienne, Fuyez la peine cette pure folie, Mais que je peste sur la tripaille, Que les cafards et vers ripaillent, Sous ma céleste pierre polie.
