Au bord d’un sentier, Au mois de Novembre, Parcourant à pieds, Un peu de pénombre. Au bord de l’allée, Au fond de l’antre, Des mains en acier, Libérées du ventre. La Terre de plomb Se mit à pleurer ; Est-ce à son encontre ? Ou par lâcheté ? Au bord d’un sentier, Un jour de novembre, La lune s’est voilée, Est devenue : Ambre !
