L'homme du pis-aller, à la morgue imbécile, De la tourbe vulgaire est l'esclave docile, Dont l'action mauvaise, usée au bruit des clous, Se plonge tout entière en l'Enfer des jaloux. Sous un funèbre éclat de vengeance et de haine, Il s'engage, impassible, où sourd l'âpre géhenne, L'oeil hagard, le coeur mou, vieux, pourtant jeune encor, Et tous ses bas instincts font gronder l'Hydre d'or ! La démolition ceint le pur fait de vivre, Edifice fatal où le malheur s'enivre De cadavres civils, suborneurs et faquins, Dont les jours sont mangés par les soucis mesquins. Leur pauvre gloriole, en cette époque fourbe, D'un plus terrible orgueil enténèbre la bourbe, Tandis que sur la Terre en putréfaction, Les orageux autans soufflent en faction. Ne voit-t-on pas toujours ces pantins de Basècles, Prendre de petits airs de commander aux siècles ? - Vile fange qui marche au fond des trous béants, Ta vie est une angoisse entre deux noirs néants !
