C'en est fait, je succombe en la morne tourbière...
C'en est fait, je succombe en la morne tourbière, Infirme, ensanglanté, pétri par la douleur, Et sous les prompts assauts de la mort en barbière, Mon être tout entier se fane dans sa fleur.
Des suffocations les germes de misère Se mêlent au torrent qui toujours m'avilit, Mon esprit, noir vautour, a la pensée amère, Et de tous ses dégoûts la fange a fait mon lit.
Que durcisse ma cendre, et qu'une urne de pierre, À travers les débris, aux chaleurs des charniers, Emprisonne à jamais ma tripaille en poussière, Car des peuples maudits, nous sommes les derniers.
Je vais, sans contredit, après tant de souffrance, Dont les jours ont semé le terrible surplus, Pouvoir enfin jeter ce cri de délivrance : " Fi de la vie, adieu, qu'on ne m'en parle plus"!
