L’homme dans son orgueil, Oublie que sa fin n’est qu’un cercueil. Que sa destinée est déjà écrite sur les feuilles, Ses moindres joies et ses moindres deuils. Et nul n’est pour autant qu’il le veuille. Mais dans sa vanité il se croit sans pareil, Maitre des terres, des cieux et même du soleil, Que le moindre de ses actes font des merveilles. Puisqu’il est le sage, le savant et le conseil. Tout ce qui se sème à la fin se recueille. Et le jour venu la foudre se réveille, Lui qui la croyait en plein sommeil, Et avec elle, la loi de l’œil pour œil. Déchu sans la moindre terre d’accueil, Sans honneur ni dignité ni orgueil, De la grandeur éphémère au silence cercueil.
