Sur les pages du Livre, une peinture noire, Indélébile, hélas, me cache l’écriture Des lignes de ma vie. Et pour mon désespoir, Je peux voir quelquefois un mot, une rature. Ce galimatias, sombre, mystérieux, Diabolique surtout , sait me rendre envieux.
Comme si le Malin, dans ses sombres desseins, Avait, comme pour Job, accédé à Dieu Pour faire ruisseler les larmes de mes yeux. Voilà pourquoi, je vois, j’aperçois mon destin, Et je ne saisis rien au passé, à demain.
Comme un triste vieux, qui, dans son esprit serein, Avec lucidité puis amertume pense A son absurde vie ; et dans sa souvenance, Comprend amèrement, qu’il n’a pas bien vécu Conscient ; j’attends le jour où je ne serais plus.
