Tout seul sur ce grand lit à écrire dans le vide Quelques lettres isolées, un morceau de poème. Tout va bien, mes amis, je n’ai plus mal au bide, Saurais-je encore donner le profond de moi-même ?
Ceci donc est un test ! Aucune larme vivante Ne saura s’inviter au milieu des mes pleurs, Pas de verres brisés ni de phrases violentes Ne viendront inonder la douceur de mon cœur.
Perdu dans mon impasse, j’ai longtemps supposé Que la joie n’était autre qu’une tristesse à venir. Aujourd’hui je me dis : « J’ai le droit de m’aimer ! » Avalant le meilleur, me détournant du pire.
Pourtant, sur mon clavier, reposent les cicatrices D’une souffrance si intense qu’on dirait du plaisir. J’ai aimé, je l’avoue, la noirceur de mes vices Mais je sais qu’à présent rien ne vaut un sourire.
Et cette force qui s’installe, qui m’apaise, qui résonne, D’où vient-elle ? Où se cache ma fidèle lâcheté ? On me dit que je suis une belle personne, Je me dis, en ce jour, que c’est peut-être vrai…
Tout seul sur ce grand lit, je termine ce poème, Quelques lettres puissantes pour faire mes adieux A cette peine éclatante, ce morceau de moi-même, Désormais j’autorise mon bonheur d’être heureux.
