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Sylvain BASSO

Souvenirs

D’une main de femme robuste
Elle fend, de son étoffe, l’air
Cisaillé autant qu’elle en déguste
Par ses lèvres, un siècle amer.

Au vent, elle supplie de ses signes
Une liberté, un repos délivrance
Mais sa voix muette aux résonnances
Criées au plus profond de ses lignes

Maigre récompense à la main posée
A jamais déposée. De fatigue.
Vivre pourquoi ? Mourir, de fatigue.
Le blanc tissu imagé est tâché.

Elle a trop creusé pour des vies
Travail solitaire aux lueurs éveillées
Terre sèche, boueuse, sans pitié
Pour ces jours d’usure et de mie.

Des récoltes pour élever des récoltes
Une parcelle pour recueillir partielle
Des fruits en papier, en parcelle
Un passe-temps épuisé, épuisant.

Cette main, ce bras, sont trop faibles
Pour brandir le dernier appel
Alors, elle attend celle qui tranche
Ancienne compagne des champs, des ans.
§ 24 ans et 0 semaines §