Tout art est un défi. La critique le sait. D'incontournables règles écartent les profanes. Sans efforts forcenés, les purs talents se fanent. Sans le respect de règles, il n'est point de succès.
Les patineurs professionnels font des prouesses. Dans leurs rangs, il ne peut se glisser d'amateurs. Les figures imposées, au mépris de la peur, Ne permettent jamais un geste de faiblesse.
Jadis, la poésie, aussi, était un art. Le talent fleurissait sur le terroir de France. Les odes et ballades, offertes en abondance, Ravissaient la jeunesse autant que les vieillards.
Hélas! ce que l'on nomme, aujourd'hui, poésie, N'a d'un art que le nom qui ne veut plus rien dire. Laissé en liberté, il est voué au pire. Mal conçu, un poéme évoque une hérésie.
La créativité a besoin de la foi. On admire les lois régissant la nature. Là, c'est dans l'harmonie que se crée ce qui dure. Sans harmonie, en art, il n'y a pas de joie.
