Elle éclôt dans le soir, sous les feux des néons, Sur le pavé luisant, au détour de la rue, Dans le brouillard rôdant aux porches des maisons, Sigrid, la «femme-objet», l’oiseau de nuit… la grue.
Elle a le regard bleu… du bleu des mers du Nord… Un visage arrogant, la pommette saillante ; Walkyrie échappée aux profondeurs d’un fjord, Son corps est prometteur, sa beauté… insolente.
Sa robe très ouverte au souffle de la nuit, Fait apparaître un sein d’une blancheur lunaire ; La gangue de satin éclate comme un fruit, Pour dégager aussi la cuisse longue et claire.
Elle arpente dans l’ombre, au sortir du troquet, Draguant le solitaire ou le «mec» en détresse : Elle a pourtant un cœur sous le petit bouquet Où gonfle son corsage et pend sa lourde tresse…
