De brocard tissé, votre crêpe on le dirait, Tant votre peine, telle une parure scintille, Mortifère. Mal noir de la perle défunte étincelant Tout pareillement. Et l'odeur douceâtre des chairs décomposées Devenues poussière que vous pleurez. Ces cadavres que vous portez en vous, comme Vous m'avez portée, vous enveloppent d'une Présence fantomatique, illusoire, effrayante, Mais pour vous nécessaire. Vous les voulez vivants, que tels ils soient Reconnus, mais qui voudrait les connaître Ces idoles exquises dans l'idéal pétrifiées, Qui tant vous ont fait pleurer. Votre douleur, vous l'entretenez comme Une chevelure soyeuse, comme des roses, Des orchidées dans leur écrin, châsse de verre, Précieuses. Souffrir moins, ce serait les trahir et les perdre, Et votre chute, déjà que vous boitez entre eux Et l'Etre-là. Que d'effroi, de mépris, devant ce deuil que jamais Vous ne ferez. Et cette offrande, en expiation de n'avoir Pas pu les retenir encore, de vos vivants à vos morts, De votre enfant à ces détestés gisants.
