Et voici l’armée des morts qui défilent dans nos rues, Sortent des égouts, la danse des rats, Les chats errants longent les gouttières, Moustaches à l’affût, la patte meurtrière.
Depuis vingt ans, les balais ne balayent plus, Comme un bal où personne n’aurait de cavalière, Des mégots fumants et des amas de glaires, Sûr qu’au musée, on n’a d’yeux que pour le passé.
Chacun sa croix, chacun ses médocs, Qui traîne le poids le plus lourd, Même nos dépressions sont compétitives, Prendre la drogue du pauvre, au marché du doc’.
Penser « ici et maintenant », penser « court », La marche des clodos et le moral à zéro, Jeter une pièce de monnaie en l’air, Allez, si c’est face, je recharge mes piles.
