La poésie souvent, sert pour moi d’exutoire, Et aux travers des mots, j’y écris mon histoire, Avec les sentiments les forces et les faiblesses, Qui mènent un enfant, au seuil de la vieillesse, De toutes ces années, qui ont passé trop vite, Il reste et restera un sentiment de fuite, Une fuite en avant, sans s’arrêter pour voir, Toujours bien trop pressé, du matin jusqu’au soir, Une fleur, un enfant, un sourire radieux, La beauté de la mer, la majesté des cieux.
