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Sébastien SENECHAL

Choir

Il choit, sans jamais ne penser à sa chute.
Les bourrasques de vent, essaient en vain de décoller les ép
Il souffre, mais ne le sait pas encore ;
Il est malheureux, mais songe encore au bonheur.
Alors qu’il épouse l’horizon, les rayons du soleil inondent
A mesure qu’il choit, la magnificence de ses ailes perd de s
ainsi qu’au déni de ceux qui l’entourent.
Tout au long de sa chute, il ignore les branches et les feui
Il est des plumes qui deviennent écarlates,
à force d’éponger les maux d’un oiseau malade ;
Si le phœnix renaît de ses cendres, l’Homme est mortel et se
les unes après les autres.
Les flammes, en plus de saigner son cœur à blanc,
Le noircissent de désespoir. Près du ciel il battait pour mi
Celui qui choit, attend la chute ; celui qui tombe, n’a pas