Sur les vitres chargées de givre, Dans un dimanche lesté de neige, Le soleil qui tantôt semblait ivre ; Pâle fantôme bordé de beige Traînant çà et là sur l’horizon Déverse dans de furieux assauts Ses flots d’or lumineux à foison. Comme un arbre égrainant ses rameaux.
Les fées, qui la nuit déposèrent, Dans l’entrelacs de pas enjoués Les premières dendrites d’hiver, De cristaux savamment ramifiés ; Ont maintenant mon lit déserté Pour le restant du monde alité. Où la nuit noire, si belle encor, Dévore en rêves, mille trésors.
Dans de bâillants sursauts je m’étire. Et bien que le canevas des fictions, Espérant prolonger sa satire Me charme à nouveau de ses chansons, Il me faudra bien sortir du lit. Car au lecteur ennuyé qui râle Je dois donner son houka chéri : « Il fait si beau dans l’air, fleur de mâle »
