Je t’attends sous cet orme où fleurissent mes vers, Le soleil est bien haut, déjà, dans cette cour, Qui verrai-je en premier, le soir ou ton retour, L’espoir n’est qu’un mirage en un brûlant désert…
Je scrute l’horizon, je maudis la journée, L’heure s’avance, avance, avance… et moi je veille, Comme une fleur inquiète attendant une abeille, Un papillon fourbu, une aile à pouponner…
Une cloche d’église entrecoupe au couteau, Le silence et le jour comme un bon chien qui mord, La vie n’est pas méchante et personne n’a tort, Mais le monde est cruel aux cœurs sentimentaux…
Le décor est posé : les heures s’amoncellent, Je vais énamourée, lasse, découragée, Sous un arbre obombrant mon âme ravagée, Qui meurt de le graver au prénom qu’elle épèle.
Je m’adosse à ce tronc comme au bois d’un cercueil, Et mère sans couleur sous des cieux miroitants, J’entends d’un clocher noir la mesure à trois temps, Qui chante "pousse, espère, et chute…, pauvre feuille !"
