L'aube ne viendra pas Les machines à sous Sont gorgées de soleils Des pavés orphelins La lune remonte les draps Il fait nuit Et plus encore Là-bas Au fond de la ruelle
Tes orbites au zéro parfait Ton oeil de cyclope Au dessus de la futaie Braconnier Au gibier de potence Tu espères encore Rompre le cercle qui t'a fait Le tourbillon de jouvence Au crime parfait Saisir La corde au cou de l'horloge Qui s'en balance Caresser Le moineau qui se tait Sur le fil du silence
