Vos
poèmes

Un livre comme un œuf
Renferme tout un monde
Qu’avec un regard neuf,
Le rêveur sonde.

De cet objet fermé
Entouré de mystère,
Que peut-il s’exhumer
Comme matière ?

Mille suppositions
Entourent l’enveloppe
Et l’imagination
Vive galope.

Des parfums, des saveurs
Sans aucun doute y dorment
Et des esprits frondeurs
Peuplent sa forme.

Quel génie condensé
Peut-il de là s’extraire
Et par là exaucer
Un vœu sincère ?

De quel plaisir nouveau
Sera-t-il l’architecte,
Que l’impatient cerveau
Déjà suspecte ?

Ça ne sonne pas creux,
Il est sûr que l’espace
Est occupé au mieux
Dans cette place.

Mais qu’on l’ouvre à la fin
Et la vie s’en échappe,
Pulsante de son sein,
Féconde nappe.

Une vie qui nourrit,
Console et rassérène,
Réchauffe et rassasie
Avec sa veine.

Et l’on doit un tribut
A son auteur fertile
Qui un jour a pondu
Ce bien utile.