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Renaud BOSC

Le vieil homme au désert (suite)

Ce pays dépouillé, par la sobriété
De ses lieux habités et de ses lignes mornes
Peut raviver le goût de la vraie liberté,
Celle des nuits sans toit, des horizons sans borne.

On peut s'y découvrir, et ne plus l'oublier,
Un enfant de la terre attentif et tonique
Qui écoute pulser le divin sablier,
Passager consentant du grand vaisseau cosmique.

On y peut proprement apprendre à dédaigner
Le tourbillon stérile où souvent nous entraîne
La faim de possession, et au change gagner
Une frugalité bénéfique et pérenne.

On peut y recueillir -venant y pénétrer
Une nature brute, hostile et gigantesque-
Beaucoup d'humilité, qualité ignorée
De tant d'hommes imbus d'un orgueil ubuesque.

On peut s'y élever en cessant d'exploiter
De ses petits malheurs, la pitoyable veine
Et creusant le filon de sa curiosité
Se nourrir derechef de joies simples et saines.

Et puis, dans ce climat sévère et solennel
Où aucune vapeur ni gazeuse souillure
Ne vient jamais voiler un ciel intemporel,
L'esprit peut se hausser vers des strates plus pures.

Et songeant quelquefois à la graine perdue
Dans le sable depuis bien des années peut-être
Qui profite soudain d'une averse épandue
Pour s'éveiller et faire une plante renaître,

Il peut imaginer sur le monde empêtré
Dans le vice, l'ennui, la haine et l'égoïsme
Une ondée de raison, fraîche et inespérée,
Et qui ferait germer un nouvel humanisme.