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Renaud BOSC

Le vent

Quelle étrange impression quand, vers les soirs mystiques,
Le vent secoue les murs de la grande maison
Et vient souffler en moi, de son chant héroïque,
Un air de liberté ,dans un ample frisson!

Ce brusque assaillement, c'est un besoin d'ailleurs,
Irrésistible appel vers de larges espaces
Où ne plus redouter l’intrusion de la peur
Et planer dans les cieux comme les grands rapaces.

Alors, oubliant tout, je me livre en entier
Au délice enivrant de ce mâle voyage
Qui suit malignement de propices sentiers
Où des tempêtes font l’article de leur rage.

Et l'enfant que j'étais tend à se réveiller,
Je me revois naguère envoûté par un charme,
Blotti dans quelque coin, tout à m'émerveiller
De la plainte du vent qui me tirait des larmes.

Et je pars comme avant à l'assaut des récifs,
Dévoré d'inconnu tel le grand Pythéas
Bravant mille périls à bord de son esquif
Et lisant dans le ciel la route de la glace.

Ou, affranchi du temps, je suis un troubadour
Et je cours les chemins pierreux du moyen-âge,
De villes en châteaux, de théâtres en cours,
Offrant à qui le veut mon délectant message.

Dans des blés croustillants ou des feuillages verts,
Je me couche, comblé par une paix secrète
Et je goûte le vent de tous mes sens ouverts,
Cherchant l'inspiration, cette saine conquête.