Vos
poèmes

Comme un arbre qui fait ses feuilles,
Il faut imaginer aussi
Le poète qui se recueille
Et, à son ouvrage, officie.

Selon le climat qui le baigne
Et la terre qui le nourrit,
Il sera géant au long règne
Ou arbuste tout rabougri.

Qu’il soit habitant d’une plaine
Au riche ferment limoneux
Ou d’une résidence urbaine,
Cerné de relents nauséeux ;

Qu’il soit rincé de pluies chroniques
Ou par la pépie tourmenté,
Harcelé de bises cyniques
Ou, par des zéphyrs, dorloté ;

Qu’il soit entouré de confrères,
Membres d’une haute futaie
Ou misérable solitaire
Que nul passant ne reconnaît ;

Que soit recherchée son essence
Pour un commerce lucratif
Ou vilipendée sa présence
De paria improductif ;

Que ses feuilles soient linéaires,
Lobées, dentées, lancéolées,
Elles sortiront, téméraires,
De ses entrailles, démêlées.

Et si un sombre hiver l’afflige,
Le premier souffle printanier
Fera frémir sa moindre tige
Sans qu’il ait trop à s’ingénier.