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Renaud BOSC

La tournée de visites

Bien souvent, le dimanche, après le déjeuner,
La pensée divaguant, je vais me promener,
Et quelquefois mes pas, sous le soleil d’hiver
Prennent la direction d’un pentu chemin vert
Pour gagner un quartier silencieux et boisé
Où résident des gens , au repos, disposés.
Je sais les trouver là, campés dans leur retraite,
Car ils n’en bougent plus, à l’instar de Colette
Bien sûr en compagnie de matous paresseux
Qui se jaugent l’un l’autre avec un œil vitreux…
Tout près de là, Musset, semble désemparé
De n’avoir pas un saule au feuillage éploré…
Cependant une envie de rire me précède
Quand je passe devant chez Monsieur Cyclopède
Dont le venin acide envers la société
N’a d’égal que son goût des mots bien ajustés…
Des flèches à la craie disposées par endroits
Mènent à Morrison dans son séjour étroit
Où, en toute occasion, des fidèles sans gène
Cultivent son attrait des hallucinogènes…
Daudet est orphelin de l’accent provençal
Et regrette le bruit fracassant du Mistral…
Victor Noir, lui, reçoit beaucoup trop de visites
Et ne profite pas de la paix qu’il mérite…
Plus loin, la môme Piaf n’entends plus de vivats
Mais croule sous les fleurs comme une vraie diva…
Entouré de nombreux camarades, Clément
Est pourtant nostalgique et parle assidument
De son constant amour pour le temps des cerises…
Malgré les puritains qui encor les lui brisent,
Wilde assume toujours ses pendables folies…
Lecram qui se complet dans la mélancolie
N’est plus trop ombragé par les filles en fleur…
Apollinaire aussi que la Lou de son cœur
Délaisse tout autant n’a d’autre latitude
Que de noyer d’Alcools sa pauvre solitude…
Ma visite prend fin, je ne m’arrête pas
Au dolmen de Kardec puisqu’ayant jusque là
Croisé dans ces allées assez d’esprits amènes
Pour me donner le cran d’affronter la semaine.