Le rythme dans la peau, Pour donner le tempo Et mener la cadence, Rien ne vaut son ardeur Quand une fille en fleur S’étourdit dans la danse.
Regardée autrement, De révolte, souvent, Elle est l’instigatrice Lorsque son poing dressé Réclame, courroucé, Un peu plus de justice.
Hélas, dans certains cas, Elle est celle qui bât Le faible sans attache, Et son doigt délateur, Méprisant ou moqueur Est l’instrument du lâche.
Mieux vaut la main amie Qui se tend et s’unit A la main qu’elle guide, Qui transmet le témoin, Qui prodigue des soins, Qui soutient l’invalide.
Voix du malentendant, Regard du non voyant, Télégraphe rustique Où le geste se mue En message, en salut, En baiser sporadique.
Tels sont les maints talents Des mains qui, se coulant, Le soir sous les nuisettes, S’insinuent dans le dos Et se font sur la peau Follement indiscrètes.
