Pour sûr... je vous le dis, Celle-ci ne me la racontez pas. A peine suis-je descendu de mon lit, Vous m' envoyez au trépas Et vous m'en voyez marri Si vous me parlez de la Russie.
Qu'en ai-je donc à faire, De partir, au matin, de Léningrad, Pour aller ventre à terre Et mors aux dents, jusqu'à Stalingrad En passant par Moscou et Nanterre Tout en oubliant Marseille et sa Bonne Mère.
Oh fan de chichoune, té vé la bonne affaire! Pourquoi te moques-tu, toi, de ma Lada? Si je n'étais pas au parti, peuchère, Pour sûr, je n'en aurais pas Et si j'y étais, mais là bul' de gomme et mystère, Tu y crois, je n'aurais que droit de me taire.
Sois en certain, mon pauvre Augustin, En aucune manière qu'il en soit, De la Trinité à la Saint Glin Glin, Avec ton violon juché sur le toit, Avant que tu ne me chantes les quatre vérités, Je te dirais qu'on y va plus vite à cloche pied.
