Ne tournons pas autour du pot C'est un écrivain de Bordeaux Qui a voyagé de Nantes à Paris. Dans la cité des monts fleuris. L'illumination de l'art Qu'il trouve dardar Vient de ses peintures, Avant celle de l'écriture. Mais la plume prend vite le dessus, Car elle vibre ses pulsions déçues Par les musées enfermés dans l'histoire Alors que l'écriture c'est l'espoir. En revant du firmament Il écrit des Romans Comme l'Urgence Amoureuse, Puis des contes telluriques, Les critiques acides le piquent, Mais rien ne l'arrête, C'est magique. Lorsque la nuit tombe Les jours immondes, Les planètes indolores, Les paysages corroborent, La saveur des pléthores De mots baragouinés, Pour oxygéner sans morigéner, Les cerveaux qui tâtonnent, Dans la langueur de l'air atone.
