Devant les plaques de marbre d’un mur, Un ancien piano, bâbord amures. Le saxo a posé pied à terre, Les p’tites sœurs ont été mises en bière. Ça fait un sacré nom de Dieu de bail, Qu’Angèle Delobel a mis les bouts, A trente cinq piges, sans faire de détail. Sœur Marie en a pris pour soixante, Ce qui prouve qu’elle n’avait pas d’dégoût Pour tous ces pauvres, pauvres comme Rossinante. Ce soir, ça f’ra bientôt trois cents ans. Les trois cents invités prennent pas d’ gants. Y causent, y bouffent, y boivent comme des trous, Dans c’ t’église où pieutait son hibou. Le jazz a remplacé l’grégorien, Et, c’est pas peu dire, on n’entend plus rien. J’suis planté comme si j’avais peur d’Elle. Elle m’répond : « Entrez ! ». Mais comment faire ? Alors je reste là, pas bien fier. Et puis voilà qu’sa plaque se soulève, Et laisse filer Angèle-les-belles-lèvres. Elle fonce au buffet, s’envoie trois verres. Elle saute comme pour s’envoyer en l’air. Personne ne l’a vue, sauf ma pomme. L’orchestre joue un air monotone. Elle me voit, je l’invite à danser. La foule me regarde trembler seul, L’air aspiré par son blanc linceul. Ça fait trois siècles qu’elle n’a pas dansé. Elle apprend vite les subtilités. Je la raccompagne silencieusement. L’amant est plus faible que l’aimant !
