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Patrick ZELLER

La Dame blanche

Dans la nuit va le vieux bûcheron à la hache
Transportant sur son dos le bien pesant fardeau
Misérable fagot, résultat de sa tâche,
Soufflant de sa peine sous les sombres rameaux.

La forêt raisonne des chants du vent d’automne
Et sa silhouette détachée du brouillard
Saisie par la crainte d’un orage qui tonne
S’arrête, soupire, puis d’un élan repart.

Les arbres nus ont une apparence difforme,
La lune se cache sous un long manteau gris,
Quelques nains dissimulés derrière les ormes
Rient du bûcheron qui chemine dans la nuit.

Et c’est à l’heure où le vent nocturne s’engouffre
Entre les vieux rochers et les branches des pins
Entonnant la complainte des âmes qui souffrent
Léger hurlement provenant de chœurs anciens ;

A l’heure où la lune daigne frôler la terre
De ses rayons d’argent, étoilant de ses doigts
Les troncs semblables aux piliers des monastères,
Les antiques menhirs dressés comme des rois ;

C’est à cette heure étrange qu’il voit apparaître
Une dame chantant d’émouvants lieds d’amour
Dont les paroles dénoncent quelque serment traitre,
Malheureux comme les chantaient les troubadours.

Elle est à la croisée de deux routes qui mènent
L’une au paisible hameau de notre bûcheron
L’autre aux ruines d’un château d’époque lointaine
Tourmentées par le vent, les siècles d’abandon.

Le visage affligé, elle se tait quand passe
Le pauvre bûcheron qui se fait plus hâtif
Et lentement s’estompe sans laisser de trace
Sous les rumeurs du vent langoureux et plaintif.