Le soleil se couche Six degrés sous l'horizon, Et lance ses trait rouges Comme autant de bonbons.
Il brûle le ciel Qui n'en peut plus de s'embraser Et se tord et retord de plaisir et de douceur Sous ses langues de feux orangés Et violettes de Parme et d'ailleurs, Aux parfums de fleurs de miel.
D'ailleurs le soleil n'a que faire De l'arrivée de la nuit, Il se coule dans son lit Car sa venue l'indiffère.
Demain il sera plus fort Et c'est elle qui aura tort, Encore, et elle partira Faire un tour de lune, là-bas, En attendant, au pire, Son tour pour revenir.
