Les feuilles pendent Tristement Aux arbres figés dans l'air gris, Comme hébétés Et leurs couleurs Jaillissement de jaunes drus Etrangement saillants Semblent Egarées, enchassées qu'elles Sont dans cette uniformité De tons grincheux, bruineux, fanés, Confits dans un brouillard Morose Où s'ankylose Le présent.
Les feuilles pendent Résignées Vaincues, pareilles à des drapeaux En berne Au seuil de l'hiver nu Où, déjà Elles n'ont plus lieu d'être.
Passez. Ne les regardez pas, Evitez d'attacher vos yeux A leur obscène isolement : Il risquerait De vous transir.
