Je suis la brise fraiche Des saisons sèches D'Afrique Qui s'éclipse, Bucolique, Dans les nuits oniriques Des petits rêves suaves.
Tu es le vol rapide De l’abeille ouvrière Qu’emporte dans le vent La senteur de la rose Qui fane avant le soir.
Elle est dans le clin d’oeil De son voile entrouvert — Vision sublime ! Oeuvre extatique ! — Cet instant court et fixe Des départs qui entravent Les amours ébauchés.
Il est le temps qui voile Les regards langoureux, Et s’envole, Nostalgique, Vers de tristes absences.
Nous sommes l'écho s'évanouissant des jouissances furtives
Vous êtes les heures Brèves Du temps Qui tictaquent empressées au cadran de la vie.
Elles Et ils sont la vie : Cette hâtive luciole Qui s’efface Dans le noir, Esquisse L'éternité...
