-C’est mon mort, c’est mon mort ! -Non, c’est le mien ! criaient les harpies en s’arrachant des bouts de cadavre. L’orage grondait, Le mort ne savait plus rien Des conflits humains ridicules, Des vanités dérisoires, Il se décomposait Entre leurs mains. Et elles restaient focalisées sur leur orgueil, Chacune voulait « s’arracher » la victoire Alors elles portaient ses viscères en écharpe, ses os en colliers... Et son âme ? Elles l’avaient oubliée Dans leurs commérages L’âme du défunt : Enfuie à temps, déjà dans les étoiles.
