Il pleut. L’herbe boit l’écume des flaques qui nappent le sol assoiffé. Il flotte dans l’air comme un parfum de passion et de foin mouillé. La terre rousse devient onctueuse, D’une douceur à masser ton corps et ses lignes viriles, Comme si je te sculptais. Mais la nature t’a déjà façonné Comme un colosse au cœur d’argile, Ton regard est foudre d’orage, Le déluge redouble, Tempête d’Apollon… Eros célèbre en moi l’amour.
