Quelques lambeaux de peau déchirés dans la nuit, Cicatrice sanglante sur son coeur de plomb, Il s'est battu contre le vent, le temps, la pluie La cruauté des hommes, le flux des saisons.
Il est celui qui n'entre pas dans leurs critères, Le hors norme rebelle, le hors-la-loi blessé, Il n'a ni doux foyer ni enfant ni repère, Ils ont tué son rêve de fraternité.
Il avance au milieu des froids éclairs blafards, Les troupeaux se sont mis à l'abri du tonnerre, Il marche dans les flammes pourpres de l'enfer, On le dit presque fou, Il est libre comme l'art.
