C'est étrange... Même lorsque tous nos besoins sont comblés, Il y a toujours une part de nous qui attend... Dans le soir transparent limpide et impalpable, Dans la brise légère qui frôle nos joues, Dans le regard des herbes où se cachent les âmes De mille vagabonds passés par ces vallons. Mais qu’attend-on au juste Lorsque l'on a déjà Le rivière qui chante Et l'amour des rois ? Attend on en vain le retour des disparus Ou le mouvement d'une étoile dans des yeux inconnus ? Attend-on une réponse ou une question ? Qu'attend-on de ces horizons à cueillir ? Quelle est la clé de cette malédiction mystérieuse ? Peut-être est-ce cette part de nous qui sait qu'elle va mourir...
