Voici que meurt le fleuve en un dernier sursaut Qui lui racla le lit et lui rasa la berge. Le ciel vomit son fiel et fait saigner l’auberge, Arrache l’arbuste et le nid du bécasseau.
C’est l’éternel oued, fleuve de mon berceau ; Le soleil de ses feux embrase puis submerge La vallée au romarin, plus bas, de l’alberge ; Sur la grève se meurt la truite du ruisseau.
Devant toi la montagne encor belle et sauvage Sa terre rouge que chaque orage ravage, Le torrent la déchire et dévaste ses fleurs.
Sourds aux cris de l’Atlas du haut des belles cimes Que regretterons-nous ? Tout au fond des abîmes. Le fleuve est mort ; la vue a perdu ses couleurs.
