Dedans le lit malade, il est un vieillard gris Qui pleure sur sa jeunesse et sa bonne santé ; Ici c’est la tisane mais jamais l’heure du thé, Les draps urinent trop, l’oreiller est aigri Et le linoléum a pleuré chaque nuit.
La chambre a tant de rides et de rares cheveux blancs, La porte est squelettique et les murs sont tâchés, L’armoire pliée en deux, le fauteuil fatigué Attendent la camarde au visage troublant Et le cercueil en chêne au triste goût de sang.
