De sa peau, Comme celle d'un fruit trop mûr, Réhabille l'homme loin Et puis, déjà, L'ex-acte ment là-bas.
Parfaite ment aussi mais où?
Mangeant encore le jour, Les ailes de faisceaux fleuris, Et deux fois mes iris - Pulpe double de mes prunelles - Infirmes amantes mirant le pouls D'un firmament ouvert à qui, Sans donner de l'oeil Et sans mâcher les mots, Emmurent les oreilles Pour mieux perdre, sans amour et pour un rien, Les virgules et les points.
Ci-git le corps ouvert du temps, Tout bien heureux qu'il est De toujours n'en avoir que faire.
