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Nicolas ROUZET

La rôdeuse

La rôdeuse
Nous marche sur la tête
Ses pas sont plus tranchants
Que le plancher des mots

Ses pas sont des vigies
Qui gardent les ombres
Dans leur maison vide
La nuit mal-nommée

Sous ses talons
Les arcs-en-ciel se cabrent
Plus fins que des vertèbres
Plus vivants que tous les chants macabres
De la renommée

Elle rassemble les songes épars
Inutile de dire
Qu'ils n'existent pas
Qu'elle n'existe pas
Sa caresse est une griffe
Sa bouche a le goût du sable
Toutes les aiguilles de ses pas
Sèment la tempête de ma destinée