Vos
poèmes

Les lits sont désespérément
Vides, des nocturnes souillures,
Des caresses ou des blessures,
L’amour s’enfuit infirme amant.

Elle dans un déchirement,
Entre quelques points de sutures,
Masque toutes ses flétrissures ;
La porte esquisse un bâillement.

Lits défaits premières victimes,
Dehors les boulevards s’animent,
Chacun reprendra son chemin.

Un sparadrap sur une entaille,
Ça circule mieux ce matin,
On en oublierait la grisaille.