Trop de langues tournées en ma bouche qui sèche, Trouverai-je les mots qui vous font saliver ? Jadis à langueyer, je ne sais que baver, Ainsi qu’une chandelle emblavant sa bobèche.
Ma plume crisse aussi sur cette feuille rêche, Cherchant un point final, au lieu d’enjoliver Sans cesse cette vie impossible à rêver, Est-il déjà trop tard pour que l’on m’en empêche ?
Une langue de terre au bout d’un bras de mer, Comme une corne d’or qui entre dans ma chair, Ce sentiment diffus d’être un vieil herbivore.
Au dédale des rues où s’épuise mon sang, J’attends la fatidique heure du matamore, Qui fera couler l’encre en me perçant le flanc.
