L’arbre des rosacées s’habille de fleurs blanches, Louise-bonne : "C’est étrange, tout est prêt…" Semblable à un bouquet. Pour sûr, il s’endimanche, Mousseline l’allée du jardin, ce poirier.
Là, "dans mes oreilles durait le chant…" rougeâtre, Ce bois utilisé par l’artisan luthier, Par l’ébéniste aussi, fait décor de théâtre, Donne à entendre encor des échos fredonnés.
"J’ai soif de –ce fruit- là, dit, donne-moi à boire…" De ce juteux, fondant, de ce cidre poiré, De saveur relevée, légère pour la gloire, De ce charnu, ventru, cet, à pépins, fruitier…
