Des murmures de mots volés aux souvenirs, Au secret, dans l’écrin des pages d’un recueil ; Le soupir du printemps sur une morte feuille, L’intime des années au parfum d’avenir,
Ravivent la flamme de l’amour dans les yeux, Les rêves de jadis à l’heure des prémices, Les émois du bonheur, le jardin, ses délices, Les serments échangés en tendres billets bleus
Et le Temps déroule le tapis des saisons, Les fleurs de rêves nus, d’illusions perdues, Les pensées délavées par des pluies soutenues Et les rires d’enfants courant dans la maison.
Sur les pages ambrées aux brûlures de l’été, Des larmes de roses essuyées à la hâte, La tristesse d’un coeur que la douleur empâte Et la souffrance tue, le bonheur médité.
Le livre de la vie écoute le silence. La prose n’a plus de mots à offrir à l’automne, L’âme l’abandonne, l’étouffe et l’emprisonne ; Un sanglot de Pierrot, aux vers, donne naissance
L’amour à l’infini, un poème sans fin, La lune, le soleil, le vent et l’océan ; Coule dans nos ciels la lave des amants, Un volcan dans la Seine, un soir, à Saint-Germain.
Avance l’histoire vers la neige à venir ; La mine du crayon s’usera-t-elle encore ? Les mots brilleront-ils au-delà de la mort ? En attendant l’hiver, le meilleur et son pire :
